L’angle mort est a la vie ce que la rouille est a l’acier
Corrosif et sans fin
C'est un non lieu ou tout se perd
Il n’y a rien de pire que ce triangle noir
Ou le regard bute sur une surface mate
Rien en retour pas une miette pas une once de lumière
Du néant sans vie sans cris
Juste un espace invisible
Une fin sans deuil, sans brassard noir, ni messe
Car ici tout est dit !
figure libre 13
Je me suis jeté ou plutôt écroulé dans cette combe ombreuse profonde et silencieuse... fougère arborescente et lilliacée mêlées, c'est vraiment la seul chose importante qu'il me soit arrivée ces dernières années... M'enfuir et me tapirs sur ce lit de mousse verte, humide et odorante, isolé du monde, seul, pas un bruit rien que mon sang qui palpite au creux de ma gorges, il me monte au nez des odeurs d'enfance des moments d'insouciance. Je me souviens de ce ruisseau ou un bateau fait d'écorce et de quelques ficelles voguait a toute vitesse au milieu des libellules et autres drozophiles. il y a cet homme qui aurait pût être mon père a mes cotés. Un demi siècle après, je sens le poids des années, tant de fatigue accumulée de déception, de lassitude, d'amertume... Aujourd'hui je me contente de peux, toujours moins dans une économie de sentiment, reclus dans un coin sombre, souvent aphone mais aussi trop souvent en colère surtout contre moi incapable par lâcheté de confort de tout planter là et me sauver... Reprendre vie au bord d'une plage, être juste un petit grain de sable doré ballotté dans le flux, le reflux des marées océane !...
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